Qui est-ce?

Enroulé sur le sol, il susurre,
Il siffle, le perfide, il est là
Ici, sous les feuilles on l'aperçoit
Glissant en s'entortillant à mesure

Qu'il avance lentement, assuré,
Car de ses airs menaçants il se sert
Pendant qu'il est craint on le laisse faire
ça c'est sûr, Nul n'ose s'en approcher.

On ne sait s'il est rugueux ou lisse
De peur, personne ne l'a jamais touché,
On sait que sous sa peau qui se plisse
Coule un sang froid et peut-être glacé.

Il paraît qu'il change de couleur
Quand il veut à sa guise il nous leurre
Oui mais moi je le reconnais bien, ce malin,
Je sais que c'est lui. Ce sifflement, c'est le sien.